Задумываюсь иногда над тем, что же напишут в моем некрологе. Какая из сотен возможных причин станет финальным аккордом моего существования?
Будет ли это сердечный приступ, от неумеренного потребления кофе, сигарет и стресса?
Или самостоятельное сведение счетов с жизнью?
А может быть я буду счастлив и всем доволен и отдыхая где-нибудь в Тайланде отравлюсь и буду до последней минуты вспоминать весь нецензурный лексикон в адрес извращенных шуточек судьбы?
Как знать. Как знать.
Но наиболее вероятны, конечно, две версии: упомянутый уже суицид и что-то на основе веществ. Интуиция, если хотите.
З.Ы. Если бы мне предоставился случай один раз заглянуть в будущее, я бы использовал его именно для этого.

Чем-то слова похожи на ткань. Обычную ткань. Все слова со временем истираются. Теряют цвета, фактуру. А со временем затираются до дыр и закономерно выбрасываются на помойку.

Есть слова-брезент, есть слова-джинса. Их сложнее износить чем что-то менее прочное, но и рвутся они, чаще всего, с оглушительным треском, в одночасье переходя из разряда полезных в разряд заурядного мусора.

Сутки делятся на две неравных части, а те, как каленое стекло рассыпаются тысячей осколков.
В первой, ненавистной части иногда светит ублюдочное солнце, иногда нависают тяжелые тучи и всюду преследует опостылевший "белый свет."